25 dae gelede
Past. Maarman vryf die Evil Kids verkeerd op
 ~ 

HALLO, Sonlanders! Ons lees vandag verder aan Pastoor Moenie Mors”, ’n nuwe verhaal van SALMON SMITH. Geniet nou die tweede hoofstuk.

DIE begrafnisgangers ver­samel almal om die oop graf met Kannie Dood se kis bo-op die groen lint.

Pastoor Dawid Maarman neem sy plek by die kopkant van die kis in en knik vir die lykwa-bestuurder om die kis in die graf te laat sak.

Hy slaan sy Bybel oop en kyk oor die roubeklaers. Hy merk hoe die dooie Kannie Dood se gangster-makkers in ’n erewag weerskante van die graf kom stelling inneem terwyl die kis stadig sak.

Maarman se oë vernou en sy bors dein op en af soos wat sy bloeddruk weer die hoogte inskiet.

“O jitte, hie ko’ weer groot k*k. Die ou man se bors is weer warm!” fluister ’n antie aan iemand langs haar en beduie na past. Maarman.

“Ek hoop nie julle wil nou kom doen wat ek dink julle wil doen nie!” bulder Maarman se sterk stem skielik deur die begraafplaas.

Mankas skrik so groot, hy tuimel byna saam met die kis in die graf in.

Sy makkers keer net betyds, anders het hy daar onder bo-op Kannie Dood gelê.

“Ek wil julle gangsters sommer nóú al waarsku,” bulder Maarman voort.

“Moetie eens daaraan dink om hierso van die teraardebestelling­seremonie ’n bespotting te kom makie. Julle het seker al daai video-clip gesien wat so viral gegaan het op die social network – daai een van die groep gangsters wat so sabela oor die oop graf van hul makker.

“Julle maak julle laat as julle daai stront vandag hier gaan try. Ek breek julle se bekke een vir een!”

Die begrafnisgangers trek hul asems skerp in.

“Ek weet die duiwel jaag nou vir Kannie Dood met sy drietandvurk rond daar innie warme hel,” tier Maarman voort.

“Maar ek wil sy oorskot hier op aarde met waardigheid begrawe. So, ek hoop ons verstaan mekaar nou!”

’n Paar ouens gluur past. Maarman nog woedend aan, maar weier om enige iets verder te sê. Te bang hul bekke word gebreek.

“Ek vra, verstaan ons mekaar?!”

Hulle knik hul kop instemmend.

“Oukei, ek’s bly ons verstaan mekaar vandag baie mooi.

“O ja, julle kan my sommer van nou af ‘Pastoor Moenie Mors’ noem, want ek lattie met my mors’ie,” sê hy so terloops en gryp ’n handvol sand en gooi dit in die graf.

“Uit stof is jy gebore en tot stof sal jy terugkeer…”

DAARDIE aand sit die lede van die Evil Kids in hul hoofkwartier in Keeromstraat, Kleinvlei. Die hoofkwartier is ’n maisonnette wat behoort aan die dikding Gert Jooste alias “Misoes”. Die hoofkwartier is ook ’n smokkel-en-tikjaart.

Misoes kyk moerig na sy vuilgevreet-brasse hier voor hom. Hulle is so ’n stuk of 10 jongens hier in sy kamer gevul met daggarook en TB-virus-walms.

Ou Mankas en Saloet is ook onder die spul. Hulle lyk ook lekker moerig.

“Kykie, ouense, daai pastor het mos lekke va’oggend vi ôs vir ’n ma se p**s gevat!” sê Misoes woedend.

“Ja, daai ding het nogal vi my stil gemaak toe ek Kannie Dood se tribute gelewer het. Hy’t mossie respek vi ’n man nie!” laat Mankas ook van hom hoor.

“Ja, die mense dink seker nou ôs is nwatas om vi ôs so vi poppe te laat vat!” gooi Saloet ook olie op die vuur.

Misoes sit agteroor, trek eers aan sy groentwak-slowboat en blaas dit behaaglik deur sy lelike, breë neusgate. ’n Hoesbui oorval hom skielik. Dit klink soos iemand wat in ’n leë blik hoes.

“Ja en daai pastor het mos regtig… kug… ôs tradisie ko’ afkraak daar byrie... kug... graf!” gaan hy voort toe hy sy bietjie vrot asem terugkry.

“Ek mean maar, dis mos ôs customs om te sabela en te saloet by ’n ma se kint van ôs se graf en so paar skote innie lug te skiet. Maar nee, ôs issie eens dít toegelaat nie!”

’n Ou met die woord “Trane” onder elke oog getatoeëer maak liggies keel skoon. Sy longe klink nog skoon, want hy is ’n nuwe toevoeging tot dié nuttelose gespuis.

“Um, wat gaat ôs daaromtrent doen, my larney?” vra Trane aan Misoes.

Misoes gee weer so ’n junior kinkhoesie. “Kykie, Trane, ek’t gedink ôs postpone ee’s ôs retaliation op die Westie Boys. Ôs kan wee’ later vi hulle in hul ma se m**r gaat skiet oor hulle vi Kannie Dood soe wreed van ons weggeruk het.

“Ôs priorities is nou eers om daai pastor uit te sort. Hy kan nie daar vannie Noord-Kaap ko’ en ôs wat soe lank al hie in Kleinvlei bly, ko’ vi’tellie. Hy kan nie ôs dooie mase kint so ko’ beledig nie! Hy moet vedala gemaak word!” Soos een man sing almal eenparig saam.

“Ja, daai ding moet vedala word!”

Misoes pluk ’n gun uit een skiet sommer ’n skoot in die plafon vas. Die bullet ruk die vuil, taai flytrap van die plafon los en dit val mooi netjies in Mankas se oop bek terwyl hy nog hardop die woord ‘vedala’ uiter. Hy snak na sy asem en spoeg vinnig die flytrap uit dat jy net taai, dooie vlieë sien spat.

DIS net ná 22:00 toe pastoor Maarman in Arumlaan afstap na sy huis in Namakwastraat, Kleinvlei. Hy het een van sy kerksusters gaan sien.

Suster Bettie gaan gebuk onder haar man, broer Sarel, se hoereerdery. Hy verneuk haar glo met ’n jong skooljuffie.

Die los wortel van ’n Sarel was ook daar toe past. Maarman instap om suster Bettie te onderskraag.

En sal die hoerjaer-vent toe nie vir hom voor die bors wou gryp nie. Hy het hom net daar met die kop gestamp dat hy lê en snork.

Hy sal nooit weer sy hande probeer lig vir ’n godsman of sy vrou nie.

Suster Bettie lyk ook nogal skaflik vir haar ouderdom. Hy sal nie omgee om haar…

“Nee wag, Satang, wyk jou Filistyn!” vermaan hy gou die duiwel wat dié skielike vuil gedagtes in sy kop kom plant.

Meteens skeur ’n gil deur die nagstilte. Past. Maarman is onmiddellik op sy hoede. Hy kyk na die parkie regs van hom en sien hoe ’n man ’n jong meisie daar in die donkerte rondklap.

Dadelik is sy bors vuurwarm. “Hei, jou Filistyn!” gil hy op die vent en storm nader.

“Hei, voertsek djy, ou man! Staan t’rug!” skel die klong dreigend.

Maarman staan reg vir ’n geveg vir geregtigheid. Vir ’n tweede keer vanaand moet Voorberg weer praat, dink hy en vryf oor sy voorkop.

Hy som die situasie vinnig op. Hy sien die meisiekind kan skaars 18 wees.

Sy staan koponderstebo eenkant en hou snikkend haar vuurwarm geklapte wange vas.

Hy herken sommer die skolliejong as een van die skarminkels wat vanoggend by daai Kannie Dood-vent se begrafnis was.

Die vent kyk hom nou skeef uit.

“Hallo... Djy is mos daai so-called pastoor Moenie Mors, wat van­oggend so k*k gedala het daar by die funeral,” sê hy en pluk skielik ’n vlymskerp mes uit...

  • Lees môre verder
Lewer kommentaar op hierdie artikel
0 reaksies
Lewer kommentaar
Kommentaar 0 oorblywende karakters